Subsolo do poço

Nosso mundo, sem filtro de imagem

2010-01-24T12:30:00.000-08:00

O mundo é uma merda. Se você ainda tinha alguma dúvida, ligue na porra do noticiário e veja o que acontece no Haiti. Você que acreditava que ainda existem seres humanos bons, que o mundo não é só desgraça e que a humanidade não está totalmente perdida, sinto dizer, você se enganou.
*

O mundo não é bom, o ser humano é filho da puta e eu sinto que não estou contando nenhuma novidade.
*

Se você acredita que há um Deus lá em cima e ele pode ajudar você, reze. Fosse outra a nossa situação, eu o consideraria um idiota, um fanático iludido, um tolo por acreditar que Deus vai resolver problemas que são de nossa responsabilidade. Mas hoje, não.

Afinal, se é um tolo quem acredita em Deus, mais tolo ainda é quem, diante de tudo o que fizemos, ainda acredita no homem.

O refúgio da máscara

2009-10-09T08:12:00.001-07:00

Confesso que menti. E minto ainda. E mentirei até o fim dos meus dias, na medida em que a verdade me oprime, me esmaga e me incomoda com a profundidade de uma dor física. A verdade me confronta com minhas humanidades limitadoras, com a patológica incapacidade que tenho de adaptação a um mundo que não entendo e diante do qual me sinto cada vez mais um estorvo, um desvio.
*

Na mentira me refugio. É do alto de uma mentira hospitaleira que nego um tostão para as mãos estendidas com as quais me deparo todos os dias. É na mentira que escondo a falta de coragem em largar um emprego estúpido e mal-remunerado, depreciador de minhas qualidades, onde minha dignidade é rebaixada cotidianamente. Sob uma pilha de mentiras eu oculto minhas insatisfações conjugais, ao mesmo tempo em que cultivo uma pilha de fantasias sexuais incompreendidas, repletas de mulheres outras que não aquela à qual jurei fidelidade um dia.
*

A casa, o trabalho, a rua, todo lugar é o lugar da mentira, cuja armadura inexpugnável se apresenta até mesmo diante das pessoas mais próximas. Dos familiares, da companheira, dos amigos e dos inimigos.
*

Mentira, hipocrisia, farsa, encenação. Há muitos nomes para isso, embora a maioria ainda prefira chamar de normalidade.

The magic bullet

2009-09-27T04:36:00.000-07:00

Entre as muitas teorias acerca do assassinato de John Kennedy, uma chamou atenção por absolutamente inverossímil, por ser inacreditável ao limite do ridículo. Era a teoria segundo a qual um atirador sozinho teria feito um único disparo. A mesma bala teria causado, através de múltiplos ricocheteios, os ferimentos encontrados em Kennedy e no governador do Texas, John Connally, que o acompanhava. Era o teoria da magic bullet, ou bala mágica.
*

Atire a primeira pedra ou faça o primeiro disparo de rifle aquele que nunca sonhou em encontrar-se com a sua bala mágica. A bala redentora, que liberta de todas as mazelas de um mundo corrompido ao qual não conseguimos nos adaptar. Um mundo no qual não cabemos, com nossos sonhos e inquietações.
*

O conhaque que desce em goles profundos conforta e anestesia. E adia o meu encontro com a bala mágica. Mas não impede que eu possa me encontrar com as muitas que voam por aí, tão desnorteadas quanto as pessoas que as disparam. Somos infelizes, sem escapatória, escravizados pelo medo de morrer, e pelo medo de viver, medos frustrantes e incapacitantes em igual medida.

Que venham as balas mágicas. A minha ou a sua.

Não tão vasto mundo

2009-09-07T18:17:00.000-07:00

O trabalho transforma o mundo. Nesse exato momento, ele transforma o meu mundo, reduzindo-o ao mínimo de suas potencialidades, que são o máximo que eu posso extrair depois de um dia de trabalho árduo. Um trabalho que me exaure ao ponto de incapacitar-me para a plena fruição do que a vida possa me oferecer. Um trabalho que, ao fim do dia, não me deixa energia para muito mais que um apertar de botões do controle remoto.

*
Meus horizontes não abrangem mais do que três ou quatro pequenas compensações. O idealista que sonhava em aprimorar-se nos estudos, engajar-se num trabalho voluntário ou passar mais tempo com família contenta-se com um rosário de pequenos prazeres, tão escassos quanto irrelevantes. Um programa de auditório na TV, uma lata de cerveja, uma refeição gordurosa ou uma rápida olhada nos gols da rodada.
*
Quem já sonhou em viver grandes paixões contenta-se com olhadas furtivas nos seios fartos de sua cunhada, imaginando como seria sugar aqueles mamilos grossos, eriçados ao toque da língua. Quem almejava uma carreira profissional ascendente e meteórica dá-se por satisfeito em pagar as contas ver sobrar alguns tostões no fim do mês. Quem se imaginava com potencial para fazer revoluções e mudar o mundo não quer mais do que um micro-universo doméstico ordenado, com mulher, filhos, trabalho e igreja.
*

O trabalho tem diminuído bastante minha vida e meus horizontes. Tenho dúvidas se ainda caibo neles.

O drama da vocação enjaulada, ou a vida no corredor da morte

2009-06-20T20:27:00.000-07:00

Como milhões de brasileiros, sou dono de uma vocação enjaulada. Por dentro do executivo estressado, que bajula clientes e fecha grandes negócios, debate-se um frustrado professor de literatura, condenado à prisão perpétua pelas limitações salariais de sua vocação.

O preso não tem bom comportamento. Ele se debate, rebelando-se e deixando um rastro de destruição a cada tentativa frustrada de vencer os muros de sua prisão, que se apresenta cada dia mais definitiva.

Meu único conforto é que a pena não se anuncia muito longa. Não costuma ser grande a expectativa de vida dos homens que são carcereiros de si mesmos. Não raro, o preso morre jovem e frustrado, levando consigo seu carcereiro involuntário. Decerto morrerei esmagado sob o peso de muitas aulas não dadas, de alunos não ensinados e de livros não lidos. Como toda a minha geração.

Não tive sorte ao nascer num país que concentra a maior massa carcerária de vocações em todo o Universo. Sem indultos nem progressão de regime.

Se dando ao desfrute

2009-02-23T11:37:00.001-08:00

A bofetada seca lhe cortou o fôlego por alguns momentos. Ela adorava ser esbofeteada por aquelas mãos grossas dele durante o ato. Normalmente a bofetada vinha no auge da urgência, quando ele, cego de prazer e de fúria, começava a deixar-se levar pelo puro instinto, estocando-a com força, em meio a grunhidos arfantes e animalescos.
*

Talvez a bofetada lhe fosse tão prazerosa por trazer a lembrança das pequenas sacanagens da adolescência. Foi depois de uma delas, uma gostosa punheta no primeiro namoradinho, que ela apanhou no rosto pela primeira vez. O tapa foi dado por uma tia que os flagrou no exato momento em que a menina se deliciava com o calor da porra do garoto escorrendo-lhe entre os dedos. “Menina direita não se dá ao desfrute!”, foi a única coisa que ela pôde ouvir em meio ao longo sermão que a tia velha e solteirona lhe passou.
*

De alguma forma, o latejar do rosto depois da palmada lhe remetia à linda imagem do garoto imberbe gemendo e gozando em seus dedos. Sentiu um descritível poder, ao ver que era capaz de fazer um homem perder a noção dos sentidos com um simples movimento das mãos. E aquele tapa a fazia lembrar-se disso.

*
Agora ela estava ali, anos depois, já livre dos acessos moralistas da tia mal-amada, debaixo de um homem com o dobro do seu peso e tamanho, que a comia com força, socando-lhe um pau enorme, que lhe roubava todo o ar e a deixava fora de si quando entrava até o fundo.
*

Dar-se ao desfrute. Era a isso que ela se dedicava com tanto afinco e satisfação. Era a doce lembrança da expressão usada pela tia velha, jugo da qual ela já se libertara. Ela agora dava-se ao desfrute inteiramente, deixando aquela homem grandalhão virá-la de um lado para o outro enquanto fodia-lhe a buceta com violência, transbordando de um prazer feroz e egoísta. Que atingiu o seu auge quando ele tirou a vara, úmida e brilhante dos seus sucos e posicionou na entrada do ânus. Um único golpe, uma única estocada certeira. E ele já deslizava novamente pra dentro dela, agora por trás.
*

Doeu. Doeu muito. Mas na própria maneira de gemer, ela acabou traindo-se e revelando que era exatamente o que queria. Há muito ela ansiava por aquela dor. Nada lhe era mais prazeroso que sentir-se usada por alguém indiferente ao que ela poderia sentir diante de uma penetração tão furiosa. O grunhido arfante daquele homem era música, marcado pelas pancadas firmes dos testículos na borda do seu cuzinho dilatado ao máximo.

Ali, ela deu-se ao desfrute. Libertando-se de todos os seus fantasmas, de todos os medos e tabus que haviam lhe enfiado na carne e na alma, causando-lhe uma dor muito mais profunda e duradoura que poderia lhe proporcionar o mais bruto e bem-dotado dos amantes. Que o mundo acabasse ali, com ela dando-se ao desfrute e servindo de objeto do prazer daquele homem imenso, que a possuía em meio a tapas e palavrões. Que não servia a nenhum outro propósito que não desfrutá-la. E tome mais um tapa seco no rosto. Foi o que bastou para ela gozar mais uma vez.

Onipotência

2009-01-31T17:54:00.000-08:00

Do nada, Deus disse "Faça-se a luz". Mais ousado sou eu que, do caos do mundo, do massacre, da perdição, da violência, da fome e da destruição, digo "Faça-se a poesia". E ela se faz, do meu gole de conhaque, do calor das mulheres que experimento ou até mesmo da dor de nossa juventude morta a balas perdidas.

Onipotência é isso.

Saudades da bomba derradeira

2009-01-06T16:58:00.001-08:00

Há alguns anos se dizia
Que o mundo acabaria
Ao simples toque de um botão

Era a bomba derradeira
Cuja atômica poeira
Levaria-nos de roldão
*

Hoje eu sinto falta
Da tal bomba derradeira
A que numa nuvem alta
Explode o mundo de primeira

Pois mais triste é este mundo
Que desfaz-se em mil pedaços
Sem rima
Sem métrica
Em Gaza ou no Rio de Janeiro
O mundo que acaba
Mais um pouco todo dia

Mudança de vida

2008-11-23T13:51:00.000-08:00

Você já não agüenta mais, vai gozar a qualquer minuto. Já segura a esporrada a duras penas só para prolongar a visão que tem nesse momento. Dessa boca carnuda, orlada por lábios grossos, fazendo um boquete caprichado com sons de estalo e gemidinhos abafados.
*

E pensar que essa mesma boca faz as leituras da missa com pontuação e entonação perfeitas. Essa boca beija o rosto do marido cansado do trabalho e as crianças antes de dormir. Essa mesma boca faz biquinho para ver se a sopinha estava boa de sal e dá um sorrisinho envergonhado cada vez que ouve uma piada suja. É essa boca que parece que vai tragar o seu pau naquele momento, com uma chupada furiosa, como se ela quisesse arrancar a força a porra dos seus testículos.
*

Você não agüenta mais, sem saber se é por essas lembranças ou pela chupada deliciosa que essa senhora respeitável de boca carnuda lhe aplica nesse momento. O leite jorra pela garganta da chupadora e você sente as forças o deixarem. E se depara com a visão mais linda do mundo.
*

É a visão da senhora respeitável, mãe amorosa e esposa dedicada e religiosa totalmente aos seus pés. Descomposta, desgrenhada, com porra a lhe escorrer pelo queixo, irreconhecível a seus amigos e familiares.
*

Você a submeteu. Escravizou-a, corrompeu-a e desencaminhou-a. Tornou a numa puta dissimulada que mente ao marido e aos filhos para ir se encontrar com você. Ela se perdeu e se rebaixou por completo e ainda lhe é grata por isso. Pra você, um orgulho tão prazeroso quanto a esporrada que deu naquela boca carnuda há poucos segundos.Você mudou a vida de uma pessoa. E ninguém nem lhe dá os parabéns.

O mundo claro e o mundo escuro

2008-11-15T03:07:00.000-08:00

O calor me deprime. Me deprime, me cansa e me exaspera, enchendo a minha casa de uma claridade que eu não quero e não posso suportar. Depois de duas noites sem dormir, me alimentando apenas de cigarro e conhaque, a claridade do sol que nasce é um tapa na cara, um soco nos meus olhos inchados emoldurados por olheiras escuras. Ela dói fisicamente, me causando um incômodo tão intenso que eu corro a fechar as janelas, com o desespero de um vampiro prestes a se desmanchar com as luzes da aurora.

*
Momentaneamente eu retomo a escuridão, símbolo da paz do meu mundo subterrâneo. O mundo onde os meus escritos são apreciados, onde meus pontos de vista são compreendidos, onde minha cultura é respeitada e valorizada. Um mundo onde meu gosto musical refinado não é motivo de piada ou de estranhamento. Neste mundo, eu não tenho um xucro, um completo ignorante, me dando ordens e as mulheres se perfumam com o objetivo único de me seduzir.

*
Tentadora é a possibilidade de adentrar esse mundo e não retornar jamais. De não ser mais obrigado a enfrentar o mundo real, que tanto ri das minhas inquietações e me expõe a essa luz dilacerante que tenta invadir meu refúgio ao nascer do dia.

*
O apertar de um gatilho, um último vôo desesperado de uma janela do último andar, muitas são as possibilidades de adentrar esse mundo escuro e mágico. A coragem ainda me falta, mas o mundo real anda se empenhando muito em me encorajar. Qualquer dia ele consegue.

Desculpe o meu sonho

2008-10-18T05:36:00.000-07:00

Pobre não sabe nem sonhar direito

Eu só sei sonhar baixinho

sonhar pouco,

sonhar pequenininho

Eu só sonho com chão e com teto,

com almoço e com janta

Em ir e voltar.

Sonho em ver chegar à noite

sonho que acordo vivo,

que o playboy não me queimou,

que o PM não me executou

No fundo, meu sonho é poder dormir

e poder sonhar

(Eu tinha mais era que me considerar feliz em ter duas pernas inteiras e saudáveis que me permitem levantar da cama. Mas bem que eu queria encontrar sentido nas coisas que faço depois que me levanto.)

Se eu fosse vivo, cantaria

2008-10-01T08:35:00.000-07:00

Se eu pudesse voar, eu voaria
Só para mais longe ir e de mais alto me jogar
Se eu fosse um corredor, eu correria
Pra tropeçar, mas sem cair, e pra sorrir quando voltar
Se eu pudesse sonhar, eu sonharia
Sonharia ao dormir, e muito mais ao acordar
Mas eu não vôo, eu não corro, eu não sonho.
Se eu fosse vivo, cantaria...

Eu não sou um super-homem

2008-09-06T04:38:00.000-07:00

Estou no décimo andar e a janela está aberta. Não sei como isso pode me ajudar. Afinal, eu não sou um super-homem. Muito pelo contrário. Minha ridícula condição de homem simples, mortal e limitado, me é esfregada na cara em todo o momento. Nas dívidas que não consigo pagar, nas coisas que não consigo ter, no respeito que não consigo inspirar, nas mulheres que não consigo comer.

O peso de todas as minhas limitações ainda é agravado pela minha perfeita compreensão do caos instalado no mundo, com a mais cristalina visualização das alternativas que podem salvá-lo, mas sem conseguir que ninguém as ouça. O mundo é um trem desgovernado aonde eu não queria embarcar, prestes a cair num precipício, mas seus passageiros estão indiferentes a isso, realizando uma puta festança no segundo vagão. Eu sei perfeitamente como mudar o rumo do trem, não posso fazê-lo sozinho, mas ninguém quer me ouvir a esse respeito. E eu sequer consigo aproveitar a festa.

Acho que estou começando a compreender no que pode me ser útil a janela aberta no décimo andar. Vou precisar dela exatamente porque não sou um super-homem.

Memórias do cárcere

2008-08-07T06:47:00.000-07:00

Mais um dia. A carcereira se foi, pelo menos por enquanto. Ao preso só resta olhar pela janela e ver a vida acontecer lá fora, sem a sua presença e sem a sua autorização.

O preso passeia com os olhos sobre os corpos esguios das mulheres que vê de dentro da prisão. Chega quase a sentir-lhes os cheiros enquanto fita, inebriado, os segredos sugeridos pelos cofrinhos à mostra. Imagina-lhe os mamilos róseos, a quantidade de pêlos que lhes orla os grandes lábios abertos em flor. Ele não demora, contudo, a passar da euforia à frustração. Logo ele se lembra que, desde o encarceramento, o olhar se transformara em sua primeira (muitas vezes, única) zona erógena.

A primeira grade a se interpor entre o preso e aqueles corpos femininos repletos de possibilidades se mostra demasiado frágil e mais frágil vai ficando a cada dia. É o voto de eterna fidelidade feito diante de um padre e de uma comunidade inteira, ao qual o preso mostra cada vez mais disposição de transformar em letra morta.

Outros, porém, são os obstáculos. As delícias com que essas mulheres lhe acenam também ficam cada vez mais distantes por conta das cicatrizes do matrimônio: A barriga enorme, cultivada em muitos almoços em família, aos quais o preso foi arrastado contra a sua vontade e a calvície acentuada, fruto das muitas discussões com a carcereira e dos problemas intrínsecos à adaptação ao cárcere matrimonial.

Ainda que estes outros muros pudessem ser vencidos, ainda restaria ao preso uma última barreira: com as mulheres em liberdade que ambiciona, ele já não compartilha de gostos, assuntos e afinidades. Uma simples conversa já traria a tona tal obstáculo, quase que intransponível.

O passeio pelos vãos de um corpo feminino jovem e bem feito não são, entretanto, os únicos prazeres perdidos com o encarceramento. A lista é infindável: o tempo e a disposição para a prática desportiva, as apaixonadas discussões políticas, o dinheiro sobrado ao fim do mês, as bebedeiras em companhia dos amigos... Ah, a amizade! Sentimento que as mulheres nunca entenderão por conta da vaidade, da falsidade e da competitividade que lhes são impostas, tanto pela biologia quanto pela cultura.

Para o preso, tão triste quanto o cárcere em si é ver os antigos convivas a gozar livremente de todos os prazeres a que ele não tem mais acesso...

E as agruras do cárcere não se limitam à perda da liberdade. Há ainda os trabalhos forçados, como as reuniões em que a carcereira exige a presença do preso. Quando pensa que irá desfrutar de um dos poucos prazeres que o encarceramento permite, o recolhimento, eis que é levado o preso para um evento com gente que ele não conhece e não quer conhecer. Ou gente que ele conhece, mas gostaria de jamais ter conhecido. E, em meio aos comentários reacionários e brigas constantes dos parentes da carcereira, lá está o preso, tendo, como única fonte de entretenimento, o gosto televisivo indigente de seus anfitriões.

E assim se passa mais um dia.

Para Carla

2008-05-24T12:18:00.000-07:00

Carla é mulher, no sentido mais completo da palavra. Já não é mais garotinha, sabe o que quer da vida, do trabalho e do relacionamento. É vacinada e paga as suas contas. É mulher feita e amante experiente, sabendo dar vazão às suas fantasias no momento apropriado, com pessoa escolhida a dedo.

Carla é perfeitamente conhecedora dos próprios encantos, que administra com absoluta maestria, exibindo-os até o ponto exato de fazer decolar nossa imaginação. Para depois guardá-los novamente, fazendo com que razão de nossa vida seja contemplá-los por mais uma vez. Qualquer um dos seus objetos pessoais mais banais e cotidianos inspira uma inveja absolutamente incontrolável. O vestido que lhe toca a pele, a toalha que lhe enxuga a nudez, a calcinha que lhe guarda a intimidade mais absoluta, bastaria trocar de lugar com qualquer um desses itens por um segundo para conhecer a felicidade em seu sentido mais amplo.

Para se sair com Carla, há que se estar seguro, confiante no próprio taco. Ela não é qualquer mulher, é mulher para se levar ao melhor restaurante, pedir o camarão e o melhor vinho, sem olhar preço. Mulher para se encontrar sem olhar o relógio e de celular desligado. Mulher para se adiar todos os compromissos do dia, bem como os da noite e os da manhã seguinte.

Bem-aventurado é aquele a quem for dada a chance de sentir-lhe os cheiros e de desvendar o universo de segredos contido em cada canto, em cada vão do seu corpo de mulher. Sorte daquele que tiver a felicidade de contemplá-la ao acordar, usando nada além de uma camisa emprestada, depois de um amor furioso e sem limites. Depois de tudo isso, fechar com o mais formidável café da manhã seria o mínimo.

É evidente que, depois de experimentar Carla por uma noite, eu estaria apaixonado. Mas eu correria o risco.

Fique sóbrio com moderação

2008-03-22T09:28:00.000-07:00

Se for beber, não dirija. Não brigue, brinque. Beba com moderação.

Apenas frases feitas. Clichês. Definitivamente, essas campanhas não foram feitas pra mim. Se bebo, rio. Se não bebo, brigo, discuto, fico mal-humorado. Não sou um bom sóbrio. Minha sobriedade não seduz, nem me leva a comportamentos mais racionais ou equilibrados.

Sóbrio, sou muito mais perigoso do que um bêbado. Estou muito mais propenso a causar um acidente ou envolver-me numa briga. Embriagado, sou mais tolerante, mais risonho, mais sagaz e mais amistoso.

Somente bêbado, eu consigo suportar o mundo. O mundo, por sua vez, já não me suporta há tempos. E, quando estou sóbrio, percebo isso.

A grande noite

2008-01-26T13:35:00.000-08:00

Ele não gostava de mulheres. Não, nenhum traço de homossexualidade, longe disso. Pelo contrário, ele apreciava sobremaneira a pele macia, os pés delicados e o cheiro único, diferente em cada uma, que as mulheres têm na lateral do pescoço, um pouquinho antes da nuca. Sentia um prazer indescritível ao ver a maneira como os mamilos se eriçavam ao toque de uma língua úmida. Nada o fazia sentir-se tão vivo quanto a resistência oferecida pelas ancas firmes de uma mulher bruscamente penetrada, numa deliciosa sensação de conquista e posse. Gostava de sorvê-las, de degustá-las, num elaborado processo que envolvia todos os sentidos e transcendia em muito o ato sexual em suas formas mais básicas.

Mas não gostava de mulheres. Não gostava de lidar com elas fora dos limites da alcova. Seu temperamento inquieto irritava-o e a irritação só fazia crescer com a constatação de que não podia, fisicamente falando, passar sem elas. Odiava a maneira obstinada com que elas dedicavam tanto tempo e dinheiro a coisas absolutamente fúteis, como revistas de fofocas ou acessórios de beleza.

A vaidade feminina, aliás, o exasperava ao extremo. Ele bem sabia que todas aquelas horas gastas em cabeleireiros e esteticistas não eram para ele, longe disso. Muito mais do que seduzi-lo, a obsessão por quilos a menos e cabelos mais lisos e brilhosos destinava-se a impressionar as falsas amigas com quem todas as mulheres vivem a rivalizar. Também o irritava a dificuldade que as mulheres têm em dedicar-se a atividades que exigem muita elaboração. Não é a toa que alguns dos assuntos mais tratados em mesas de bar, como futebol ou política, exigem público exclusivamente masculino para serem bem desenvolvidos.

Acima de tudo, porém, saía do sério com a absoluta falta de critério com que as mulheres escolhiam seus parceiros. A preferência das fêmeas por tipos tão ricos e vistosos quanto descerebrados fazia com que, muitas vezes, ele fosse preterido em favor de algum idiota de abdômen delineado. Ele bem sabia que sua inteligência, longe de impressioná-las, as aborrecia. Que suas refinadas preferências culturais eram mais motivo de piada que de admiração. Que em lugar de entregar-se a homens como ele, elas, na maioria das vezes, entregavam-se a homens bonitos e de bolsos cheios.

Mas lá no fundo do seu subconsciente, nos armários escuros e bagunçados de sua alma, ele acalentava um sonho. Secretamente, sonhava em vingar-se das que fizessem tal escolha. De pegar uma das mais bonitas e emproadas e submetê-la a força, mostrando o que ela perdia em preteri-lo.

Quem sabe não é hoje a grande noite? É começo do ano, época em que a maioria das pessoas pensa em pôr em prática resoluções de mudança de vida. Resolvido a vingar-se das mulheres como um todo, ele pode estar em qualquer lugar, espreitando, a espera de sua eleita.

Talvez até numa esquina perto de você.

Muro das lamentações

2008-01-15T12:32:00.000-08:00

Esse é o meu muro das lamentações. Meu espaço de resmungos e choramingos, onde eu brinco de escritor maldito e treino a minha pose de artista atormentado e depressivo para as matérias de segundo caderno.

Daqui, farei a apologia de um modo de vida desregrado, regado a sex, drugs and rock’n roll. Morrerei cedo, se não de overdose, afogado no oceano da minha pretensão. Engasgado com um ego gigantesco, que tentarei disfarçar, sem sucesso, com doses de reclusão muito bem calculadas. Em meio a porres homéricos, lamentarei, sozinho ou entre meus pares, não ser tão lido quanto o Paulo Coelho ou o Lair Ribeiro, aqueles merdas.

Há quem nasça para ser médico, engenheiro, advogado ou jogador de futebol. Eu nasci para ser incompreendido.

Matéria-prima

2007-12-22T04:27:00.000-08:00

Eu queria trabalhar com cerâmica ou com argila. Queria ser jardineira, tratar de bromélias e podar pequenos bonsais. Queria trabalhar com qualquer coisa que não fosse gente, matéria-prima mais filha da puta que essa não existe.

Como esse psicólogo idiota e metido a besta pra quem eu trabalho. Fico ali, organizando a agenda dele e recebendo os clientes. Passo a maior parte do dia olhando pra escória que ele atende todo o santo dia. Como o coroa cheio da nota que acabou de chegar com o filho adolescente problemático. O moleque é uma mina de ouro pra qualquer psicólogo. Com dezessete anos, já fuma, cheira, arruma confusão em boate, dirige sem carteira, só faz merda. A cada quinze dias lá está ele, batendo ponto no consultório.

Ninguém pergunta minha opinião pra porra nenhuma, mas eu sempre achei que o babaca do pai não precisaria gastar tanto dinheiro com o garoto. Bastava tratar o filho com metade do rigor com que trata os funcionários da firma que ele dirige. Várias vezes já aconteceu de tocar o celular que enquanto os dois estão na sala de espera, normalmente ligação de algum subalterno. Quando isso acontece, num instante, o pai recupera a autoridade que não tem em casa e descarrega o esporro em quem estiver do outro lado da linha.

Mas o pior de tudo mesmo é a cara de tarado com que o filho da puta do velho fica me olhando. Enquanto o moleque fica viajando, olhando pra parede, o desgraçado me olha dum jeito que só falta babar, parece que vai cair dentro do meu decote. O que mais me dá raiva é que quando ele faz isso eu não consigo evitar, quando dou por mim, ta lá o meu peito duro, quase furando a blusa. Não sei se é por ter um homem me olhando, pelo tempo que eu não dou uma foda decente, sei lá. Eu só sei que, mesmo sabendo que aquele estupor não passa um velho broxa e babão, fico melada de escorrer pela coxa sempre que ele comeca a me olhar.

Acabo ficando com ódio do velho, que me olha como se um fosse uma alcatra pendurada no balcão do açougue e com mais ódio ainda de mim mesma, por ficar excitada com essa situação.

Isso é o ser humano, definitivamente a matéria-prima mais filha da puta que existe.

Prazeres a quente e a frio

2007-12-09T12:18:00.000-08:00

Palavrões sussurrados entre os suores de um sexo despudorado podem ser excitantes. Mas eles não são afrodisíacos somente entre os lençóis. Quem diria que uma sensação tão próxima do prazer sexual poderia ser experimentada logo ali, ao volante de um carro, numa movimentada esquina do Centro da cidade?

Foi exatamente isso que Fernando sentiu quando aquele motorista de ônibus imbecil botou a cara pra fora e berrou em sua direção:

_ O que foi, tá reclamando do quê, porra?

Fernando apenas reclamara de uma fechada monumental que recebera do ônibus. Sua pequena Fiat Uno quase ficara espremida entre o ônibus supracitado e uma caminhonete que nada tinha a ver com a estória. Se acontecesse duas semanas antes, a cena só seria motivo para mais estresse, para chegar no trabalho aporrinhado da vida, sem paciência para cobranças e descontar tudo nos subordinados. Mas não naquele dia. Naquele dia, Fernando estava acompanhado, muito bem acompanhado. Sua acompanhante, uma pistola Glock calibre 45, descansava quietinha em sua cintura, esperando a hora de trabalhar.

Os palavrões do motorista do coletivo foram tudo o que Fernando precisava ouvir para instintivamente, passear com a mão direita pelo cabo frio e metálico da pistola.

E pensar que algumas das coisas tidas como sublimes prazeres da vida são associados a calores e a formas tenras e úmidas. As delícias da mesa, os amantes que misturam corpos, hálitos e fluidos entre os lençóis, os aconchegos maternos. Os poetas que tanto louvam estes aspectos da vida não sabem o quão sensual, o quão afrodisíaca é a sensação de poder proporcionada por aquele cabo seco, frio e metálico entre os dedos.

Inebriado pela possibilidade de calar em definitivo a mínima ofensa, antegozando a facilidade que teria para fazer brotar lágrimas no rosto de cada um que risse dele, Fernando acabou perdendo de vista o motorista de ônibus.

Mas não ficou chateado. Um mundo novo se abria ante a possibilidade de sua amiga ser posta pra funcionar. No trânsito caótico de uma grande cidade, na saída de um estádio de futebol, ou em qualquer grande evento, não importa. Com certeza não faltarão oportunidades.

O que eu escrevo

2007-12-01T06:15:00.000-08:00

O que eu escrevo não é puro, não é bonito, não é cristão. O que eu escrevo não entra pela porta da frente, não vai à missa de domingo e nem sai na coluna social. Nada do que eu escrevo é respeitável nem merece condecorações.

Meus escritos não são ortodoxos, não beijam a esposa na testa antes de sair pra trabalhar. Não colaboram com obras sociais, nem respeitam os mais velhos. O que eu escrevo não come verdura e nem dorme cedo.

Eu escrevo sobre o feio e sobre o sujo. Escrevo sobre paixões e sobre necessidades fisiológicas. Meus escritos se debruçam sobre ódios, invejas e rancores. As coisas que escrevo bebem demais e ficam inconvenientes, falam obscenidades para as moças e baixam as calcas no meio da rua.

Tudo o que eu escrevo fala demais, não tem modos nem sabe se portar à mesa. Minha escrita é visita indesejada, chega sem avisar e não tem hora de ir embora.

O que eu escrevo é humano, terrivelmente humano, apenas isso.

Feedback

2007-11-24T04:47:00.000-08:00

O dom de dar a vida? Orgasmos múltiplos? Não pagar a conta do restaurante? Não, nada disso. Talvez o aspecto mais doce da condição feminina seja a absoluta facilidade de dar vazão a mais terrena das vontades, ao comportamento humano por excelência: O desejo de vingança.

Ana tinha a materialização desse desejo ali, bem na sua frente, personificada no marido de Cecília. Levemente barrigudo, com um crônico ar de cansaço, agravado pelas olheiras de nascença, Murilo bebia uma cerveja direto na lata quando topou com a amiga e colega de trabalho de sua esposa.

Ele tinha tudo de que Ana precisava naquele momento. Uma carência evidente, um pau duro e um senso de moral flexível o bastante para se afogar nas carnes quentes da melhor amiga de sua mulher. O olhar de Murilo, capturado em pleno vôo pelo decote de Ana, denunciou a facilidade com que o intento sórdido da vingadora lograria êxito.

Foi ali, naquele olhar, que Cecília encornou. Cecília já era traída naquele olhar, muito antes de Ana ser penetrada com vigor por um Murilo sedento das perversões que lhe eram negadas pelos pudores da mulher. Naquele minuto em que os dois partícipes do adultério trocavam olhares e risinhos em frente ao barzinho, começara a traição de Murilo e o gozo de Ana. Muito antes de eles se lambuzarem de fluidos e calores, num motel luxuoso que o marido adúltero pagou sem discutir.

Cada vez que Murilo socava a peia em suas cavidades, Ana gozava duplamente, era como se vingança se espalhasse pelo sangue e inundasse todos os seus órgãos. As estocadas do arfante Murilo eram as facadas no coração de Cecília, que Ana sonhava em aplicar desde o resultado final do processo seletivo em que a primeira ficara com a vaga de chefia que a segunda tanto almejara.

Cessados os gemidos, gritos, e arranhões, Ana entregou-se a um longo banho morno, durante o qual o sexo selvagem e redentor de minutos antes deixava o corpo para ir morar na memória. Enquanto a água lavava o corpo, a mente conspurcava-se ainda mais. A facilidade com que levara a cabo aquela pequena vingança fazia a imaginação viajar. Logo ela se viu pensando em facadas, não mais metafóricas, mas reais. Já tomara para si o marido de Cecília. Por que não a tomar também a vaga?

Segundo o feedback dado pela comissão avaliadora, faltava a Ana a capacidade de fazer planejamentos de longo prazo, e isso foi determinante para que ela fosse preterida e Cecília entrasse em seu lugar. Bem, estava na hora de provar que os avaliadores estavam errados. Num banho de quinze minutos, Ana planejou sua vida dali a um ano. Se viu promovida, viu Cecília morta e Murilo na cadeia.

Sim, na cadeia. Afinal, alguém tinha que executar o que Ana planejava e assumir a culpa sozinho. Foi pensando nisso que Ana, finalizou o banho, deixou de lado o cansaço e algumas dores e voltou para a cama, para mais uma sessão de sexo desenfreado. A vingança ainda não havia acabado, afinal.

Laços de Família

2007-11-20T10:43:00.000-08:00

Devia estar assim no Aurélio: “Novela: Merda que a televisão inventou a pedido do governo, feita sob medida pra distrair o povão que não tem porra nenhuma, justamente pra que ele não possa pensar em quem é o culpado por ele não ter porra nenhuma. Sempre a mesma estória, eternamente repetida, com atores piores a cada reencenaçao”.

Era como eu me sentia. Numa merda duma novela do Manoel Carlos com aquele monte de gente de bolso cheio e vida vazia. Num daqueles eventos sociais para os quais as esposas conduzem seus maridos sem lhe dar chance de escapatória, lá estava eu com minha mulher no aniversario de uma tia dela que eu mal conheço. A velha, de idade indefinida (mas certamente avançada) depois de tantas plásticas, morava numa mega-cobertura na Zona Sul do Rio, com o marido, a filha e um daqueles irritantes cachorros de grã-fina com latido fino.

Lá estava a madame, sentada com seus amigos ricos, num semicírculo de perversões e conversas fúteis. O amigo empresário, sonegador de impostos inveterado, simpático como ele só, contava estórias de viagem, normalmente as mesmas de sempre, só mudando a data e o local. A anfitriã relembrava fatos engraçados da época de namoro e tecia loas ao seu casamento feliz e longevo. Omitiu, evidentemente, os momentos em que busca consolo na peia de um garotão de vinte e poucos anos, amigo de sua filha. Seu marido tampouco menciona as festas regadas a drogas e comprimidinhos azuis no puteiro de luxo que funciona ao lado de seu escritório. A irmã solteirona da aniversariante lamenta toda essa violência do Rio de Janeiro e reclama que a cidade está nas mãos dos bandidos. Provavelmente os mesmos bandidos que lhe fornecem o pó branco que a estimula para o trabalho e que ela alterna com uísque e remédios tarja preta.

Ah, a falta de assunto dos ricos! Ricos e sovinas. Tanto dinheiro e nem pra comprar uma porra dum camarão decente. Qualquer favelado que faz churrasco na laje de casa come melhor do que eu comi naquele dia.

De aproveitável naquela noite, só a bunda da filha da dona da casa, que guardava uma redondice de menina, bem delineada por um diáfano vestido. Uma microcalcinha totalmente enterrada entre as nádegas rijas era a cereja do bolo. E a dona da rabeta desfilava, de um lado pro outro, mergulhada no gozo, conhecido e não admitido, que toda mulher experimenta ao se perceber enredo potencial de uma bronha.

Até a trilha sonora era típica de novela das oito, com a bossa nova vindo do excelente DVD de Vinícius de Moraes, que tocava no home theater da sala sob a indiferença de quase todos os presentes.

E a seguir cenas do próximo capítulo.